во снах сорокинской "Метели"
Замело тебя снегом, Россия,
Запуржило седою пургой
И холодныя ветры степныя
Панихиды поют над тобой.
романс, сл. и муз. Ф. Чернова
После выдвижения кандидатуры ВВП на грядущие двенадцать лет российского президентства я не стал прятать в темноту книжной полки на днях прочитанную повесть Владимира Сорокина "Метель". Октябрь сорвется быстро в сжимающийся холод ноября, а там декабрь и первый снег, и снегопад, а если очень повезет - метель...
Тогда я открою полузабытую повесть с лохматыми елями на обложке и перечитаю вновь, уже неспеша, и не "глотая" страницы, все путешествие доктора Гарина и Перхуши в Долгое, прерывающееся частыми неосмысленными побудками, сновидение.
Долгий сон русской жизни. Большие, витаминдеры, самокат, пирамиды, все это, как ни странно было, в богатырях, китайцах-мандаринах, в мечтах у ломовых и почтовых извозчиков, в галлюциногенах декадентства.
Проступает четкая, инкрустированная инеем, лубочная ткань образов Перхуши с коньками, Больших на валке дубов, всех сцен на мельнице, возня с обломаным полозом. Сюжеты так и просятся на сундук, в рисунок, в миниатюру, кличут художника и зрителя одновременно.
А надолго ли пропали или канули в лету потепления
вовсе полтавские зимы с завирюхами, что как набросают снега в очи бывало, так и слышышь:
- Стой, кум! мы, кажется, не туда идем, - сказал, немного отошедши, Чуб, - я не вижу ни одной хаты. Эх, какая метель! Свороти-ка ты, кум, немного в сторону, не найдешь ли дороги; а я тем временем поищу здесь. Дернет же нечистая сила потаскаться по такой вьюге! Не забудь закричать, когда найдешь дорогу. Эк, какую кучу снега напустил в очи сатана!*
Замело тебя снегом Россия _____________________________________________________________________ *Н.В. Гоголь "Ночь перед Рождеством"